Foi bonita a festa, na verdade

Foi o fim da mais emocionalmente desgastante época que já vivi enquanto benfiquista. Um ano a alimenta a ilusão para mesmo no fim levar duas bofetadas que deixaram qualquer benfiquista que se preze de rastos.

Um Benfica que começa manco do meio campo com Jesus a improvisar e a, mais uma vez, criar jogadores no "nada - brilhante época Enzo Pérez, com ovação mais do que merecida ontem - mas que a pouco e pouco foi achando a sua identidade e as soluções necessárias para manter uma época quase irrepreensível em termos de resultados.

Ontem discutia um uma benfiquista mais ferrenha do que eu, nada dada a racionalizações, onde é que tínhamos perdido o campeonato.

"No jogo com o Estoril" defendia eu.

"Não! O campeonato foi perdido no campo do adversário direto. Não há cá dessas mariquices. Se o porto é o nosso adversário é ao Porto que tínhamos que ganhar. Começámos a perder o campeonato no momento em que se adoptou esta linha de pensamento fatídica: Basta ganhar ao Estoril que já podemos ir perder ao Dragão" - replicou.

"Já podemos ir perder ao Dragão"

Este é o pensamento que nos condenou o campeonato.

Não foi a maldição do minuto 92, não foram as escolhas de gestão de Jorge Jesus para a época, foi a mentalidade - da qual eu partilhei logo no início da época ao ao olhar para o calendário e ver que o penúltimo jogo era na casa do adversário e advoguei que tínhamos que ir ao Dragão já campeões ou não havia nada para ninguém - a mentalidade, dizia eu, que admite que uma ida ao Dragão é derrota certa.

Mérito ao Futebol Clube do Porto e aos seus adeptos em que uma visita à Luz não mete medo. E nestes últimos anos ir jogar ao Dragão é, para um benfiquista, uma derrota certa.

Isso tem de acabar. Um campeonato faz-se de vitórias contra as outras equipas mas incluindo, e sobretudo incluindo, vitórias sobre os adversários diretos.

Muitos dirão, de que nos serve ir ganhar ao dragão se perdermos com o Rio Ave?

Ora aqui está uma época que nos servia de vitória no campeonato, porque ganhar ao Porto não é sinónimo de derrota com os mais fracos..

O ar derrotado dos jogadores e adeptos no fim do empate com o Estoril não foi apenas por causa de não se ter conseguido ganhar, foi já a assunção da derrota no Dragão. E foi essa mentalidade que nos derrotou esta época.

Ainda assim,  e julgando pelo ambiente na luz ontem, houve uma evolução da mentalidade do adepto.Apesar de uma época de desilusão, a recepção à equipa e o modo como se foi apoiando os jogadores contra o Moreirense, apesar de uma primeira parte sofrível, mostra que se reconhece mérito à equipa e ao treinador. Por isso ontem na Luz a festa até foi bonita. O milagre não aconteceu mas aconteceu Benfica. Até para o ano, campeonato.


E Domingo há taça e, em solidariedade com muitos benfiquistas, cumprirei a minha promessa do bigode. Não irei ao Jamor, visto ter sido praticamente impossível adquirir bilhete, mas podem contar que este escriba vermelho estará a apoiar o Benfica e a limpar espuma de imperial do seu proeminente bigode!

Isto hoje é sobre nós!

Não vou escrever hoje sobre a torrente de emoções que passei no sábado passado. Da ilusão à queda na realidade, da frustração de uma época alimentada a esperança foi um sábado como não vivia há muito a ver a bola.

Acreditei até ao fim, embora não me surpreenda o desfecho. Morrer na praia é triste mas não é inédito e calha a todos. Foi a vez de sentirmos o balde de água fria assim como já tive na posição de vencedor aquando aquela gloriosa cabeçada do Luisão por cima dos bracinhos esvoaçantes como dois lençóis perdidos ao vento do Ricardo.

Embora de emoções muito fortes e desfecho emocionalmente violento, foi apenas mais um clássico. Foi apenas mais um campeonato, assim como muitos clássicos e campeonatos já passei desde que me lembro que sou do Benfica e inexoravelmente irei ver, viver, ganhar e perder enquanto o campeonato de futebol da primeira liga portuguesa existir.

Hoje no entanto é um sentimento diferente. o clássico de sábado foi apenas mais um clássico. Que pode valer um campeonato, assim como muitos puderam valer um campeonato nos últimos cinquenta anos.

O que eu não me lembro é do Benfica ter ganho uma final europeia. Lembro-me de ter visto duas e ter perdido. E é como se não me lembrasse pois já lá vão 23 anos, mais de metade da minha idade.

Por isso hoje o sentimento é diferente. Nada me move contra o Chelsea a não ser neste jogo específico. Não há uma rivalidade latente, uma emoção que agita as águas em permanência ao longo do ano inteiro.

O jogo de hoje não é sobre vencer o adversário direto, sobre hegemonia futebolística (pelo menos diretamente embora também o seja), sobre uma espécie de batalha constante sobre a prevalência do vermelho sobre o azul.

Não. O jogo de hoje não é acerca do outro no outro lado da barreira.


O jogo de hoje é só sobre nós. Sobre cada uma  das gerações de benfiquistas que sempre viveram à sombra da glória europeia que antes tiveram e só puderam contar em videos, fotos e memórias.

O jogo de hoje conta apenas connosco e com os 11 representantes do mote que nos une naquilo que merecemos executar a cada um dos dias que jogamos contra um adversário estrangeiro.

Et Pluribus Unum.

O jogo de hoje é sobre o Eusébio, o Torres, o Simões, o Chalana, o Zé Aguas e o seu filho, sobre o Toni, o Ricardo, o Mozer, o Veloso, o Bento, o Humberto Coelho, o Thern, o Magnusson, o Nuno Gomes, o Rui Costa, o Simão Sabrosa, todos aqueles que um dia envergaram de vermelho na Europa e pegaram numa bola e correram para a baliza e fizeram cada um dos outros milhões de benfiquistas gritar "GOLO!" num jogo europeu e esperançaram-nos de os ver levantar uma taça em direto para o mundo.

Este jogo é sobre aquele puto que num aula de filosofia da secundária no ido ano de 1994 escutava os gloriosos 4-4 de Leverkusen nos fones escondidos entre os cabelos compridos e sobre a colega do lado que nervosamente me ia pedindo as atualizações e saltou a correr assim que a aula acabou.

O jogo de hoje é sobre mim, sobre  a pessoa que conheci no estádio da Luz e hoje me faz feliz, sobre todos os que têm este bichinho na garganta que os faz gritar Benfica.

Isto hoje é só sobre nós e aquilo a que temos direito!

A Espada de Damocles

Eis chegados ao momento da verdade, aquele que para os temerários se torna um pesadelo e desejado para aqueles que honram a batalha.
A quais pertencerão os nossos bravos? (prometo que chega de perguntas retóricas).
O "nosso" Jota, ao qual se teceram loas anteriormente merecidas, presenteou-nos a nós, a mole vermelha que carrega no éter aquelas papoilas saltitantes, decidiu transvestir-se de Damocles (nem me preocupa a tradução...) e investiu sobre ele a discussão moral personificada na espada que sobre a sua cabeça pende.
Jesus - não o literal, embora aqui também coubesse bem - decidiu ao longo desta época ser bafejado pelo poder, pela vitória quase como se um metafórico tirano Dionísio lhe tivesse permitido dispor de todas as virtudes e luxúrias do reino do futebol. Convenhamos que ninguém acreditaria que uma equipa tão supostamente remendada, com um banco de suplentes de miúdos atentadoramente B's, pseudo prodígios reconvertidos e um Carlos Martins chegasse ao ponto de rebuçado atingindo um zénite que miúdos e jovens adultos nunca antes presenciaram. Mas como todas as histórias morais existe um final e uma sentença.
Tal como Cícero perguntava em jeito de conclusão, não existe felicidade em qualquer homem que viva sempre acossado sobre o medo, Jesus deverá finalmente provar que, apesar de toda a virtude e poder, será na assumpção da existência do medo e na sua transposição, que provará, em última instância, que merece as loas e as vitórias que decide lutar.
Isto leva-nos ao verdadeiro propósito deste texto - que poderia ter-vos poupado com a famosa expressão à la Solnado "não tenham medo de ser felizes" ou coisa parecida que o sentido literal é idêntico - que é o de acreditar que, apenas quem é corajoso, quem tem mais vontade poderá viver livre e vencer.
Não podemos viver na sombra, temos de demonstrar que somos merecedores, e como tal, acaba por ser uma justiça quasi divina que tenhamos de, pelo menos, não perder frente aos rivais, inimigos, corruptos, o que quiserem. E no final, qualquer que seja o resultado ou a Proençada arranjada, devemos sentir-nos orgulhosos apenas e só se tivermos sido corajosos, se tivermos vencido aquela incapacidade de olhar olhos nos olhos o adversário.
No desporto, onde todos somos iguais - e atenção, que no futebol mais parecido a um negócio, tal não será forçosamente real mas ainda assim idêntico - ganha sempre quem tiver mais vontade de vencer, quem olhar o medo nos olhos, quem consegue equipar-se num balneário fétido e mesmo agredido de um qualquer abel consegue meter duas "batatas" lá dentro e sorri no fim.
Sábado ganhará quem tiver essa vontade e consciência das suas debilidades, assumindo que mais vale termos o destino nas nossas mãos e arriscar do que submetermos à técnica e à pretensa qualidade esperando que o mundo seja, enfim, justo. Não o é. Nunca o será.
Por isso à luta, com 9 Maxis e um Cardozo, um rei Artur sem uma metafórica Guinevere que o distraia e coragem.
O povo que vos leva nas palminhas merece-o, mas os outros também o merecem, mesmo que para tal jogassem quase toda a época com jogadores de quatro pernas, mas numa coisa nunca se aquietaram: na vontade... The will to climb. É aí que teremos de ser melhores.
Jesus e restantes papoilas, não se acanhem, lutem.

Para além de uma palestra do César Brito, ou de um vídeo do Ray Lewis, ver (não olhar...) e sentir isto também seria bom:

À Guerra, ide-vos a lutar, por vocês e por nós!

Quem és tu, benfiquista?

Quem és tu, benfiquista?

Para querer que a maior equipa de Portugal tenha a vida facilitada e queira passear pelo compeonato como se de um pavão vaidoso se tratasse?

Para duvidar que a grandeza da camisola que os jogadores se envergam vem apenas do símbolo da águia que decora o seu peito.

Para achar que os campeonatos não se ganham com grandes vitórias arrancadas às garras dos bárbaros na sua própria fortaleza?

Para achar que a grandeza de uma equipa se faz em paz e imaculada de preocupações e sacrifícios?

Quem somos nós para acharmos que não merecemos subir ao norte e vencer, pois as grandes vitórias fazem-se de batalhas épicas e a glória não nasce de passeios de treino nos relvados do nosso quintal.

Porque não ganhar no Dragão?

Porque não ser já campeão e com uma vitória no antro do inimigo?

É altura de gritar a uma voz e arrancar do suor, da luta e do sacrifício um dos mais importantes campeonatos das últimas décadas deste clube.

Cabe ao treinador, os jogadores mas acima de tudo a cada um dos adeptos e sócios deste clube escarlate, acreditar que as grandes vitórias só se merecem nos grandes jogos e nas grandes provas.

Eu acredito

E tu, benfiquista?

GOOOOOOOOOLOOOOOOOOOO CARAAAAAAAAALHOOOOOOOOOOOOO, É GOOOOOOOOLOOOOOOO FOOOOOOODAAAAAA-SEEEEEEEEE. ÓSCAAAAAAAAAAR CARDOOOOOOZZOOOOOOOOOOOOOOO. GOOOOOOOLOOOOOOOOOOOOO!

Ver a bola.

Qual o sentido de estar sentado num sofá em frente a um ecrã plano a ver 22 marmanjos a correr atrás de uma esfera cheia de ar aos saltos durante 90' minutos? Ou ir para um recinto a céu aberto juntamente com mais 55.000 almas olhar para um rectângulo de relva onde 22 pontos antropomórficos se deslocam ao sabor caprichoso dos movimentos aleatórios de uma esfera que rola unicamente com o propósito de ser inserida dentro de um rectângulo de aço com uma rede atrás?

Ao fazer este levantamento fenomenológico literal, embora limitado, do que é assistir a um jogo de futebol, seja no estádio ou em casa, sem nenhum referencial que não seja a descrição pormenorizada dos eventos que estão ali naquele momento a decorrer, dificilmente se compreende porque é que de cada vez que essa esfera entra dentro daquele rectângulo, saída dos pés ou cabeça de um dos 11 pontos antropomórficos de cor diferente dos outros 11 que povoam o rectângulo verde, parte dos humanos que assistem a este evento, salta em berros desenfrados, de punho esticado, numa alegria incompreensível.

Mas se vestirmos 10 desses pontos antropomórficos de vermelho e branco e um todo de branco e lhe dermos o nome de Artur Moraes e aos outros Ezequel Garay, Anderson Luís da Silvo, Maximiliano Pereira, André Almeida, Nemanja Matic, Enzo Peréz, Nicolas Gaitán, Eduardo Salvio, Rodrigo Lima dos Santos e essencialmente Óscar "Tacuara" Cardozo, esses 11 responderem pelo nome de equipa titular de futebol do Sport Lisboa e Benfica e o recinto que as 55.000 almas estiverem a encher se chama Estádio da Luz e os outros em casa que estão a ver tudo se intitularem de benfiquistas, o jogo que estiverem a ver for a meia final da Liga Europa e o outrora ponto antropomórfico, que agora denominamos de Óscar "Tacuara" Cardozo, receber a bola de um outro de seu nome Anderson Luís da Silva, ou melhor, Luisão, e com o seu pé esquerdo marcar o golo que leva o Benfica de novo a uma final europeia 23 anos depois, então, o berro de

GOOOOOOOOOLOOOOOOOOOO CARAAAAAAAAALHOOOOOOOOOOOOO, É GOOOOOOOOLOOOOOOO FOOOOOOODAAAAAA-SEEEEEEEEE. ÓSCAAAAAAAAAAR CARDOOOOOOZZOOOOOOOOOOOOOOO. GOOOOOOOLOOOOOOOOOOOOO!

que a massa antropomórfica que segurava ontem um recipiente de vidro castanho com um líquido amarelo espumoso, que passamos a denominar Humberto Silva a beber uma mini, deu a ver ontem o Benfica, é o momento com maior clarividência e sentido que poderia existir.

A verdade, a ética, a estética e a história.

Um derby é um derby. Ontem foi apenas mais um, poderíamos dizer, igual a tantos outros. Com emoção, penaltis por assinalar, cartões, decisões acertadas, outras erradas, falhanços e golos. Dois golos. Aliás, um golo e uma obra de arte.E foi nisto que este derby foi diferente. O golo de Lima precedido da jogada de Gaitán foi algo que nem sempre se vê num jogo de futebol e agradeço a Nicolas Gaitán por me lembrar porque é que gosto de ver bola

Mas antes voltemos ao que o derby foi igual aos outros.

O Benfica, a exemplo de muitos jogos nesta época, entra mal. O Sporting superioriza-se no meio campo e o Benfica tem dois pontas de lança perdidos lá na frente com o Matic sozinho no meio de uma floresta verda sem ajuda do Enzo no meio campo. O Sporting ocupa bem os espaços e não deixa o futebol das asas da águia funcionar. Sporting surpreende com dois bons putos, Bruma e André Martins, a moer a cabeça à defesa do Benfica. Esta é a verdade. Mas também é verdade que nesta primeira parte de domínio do Sporting isso não se contabilizou em números. Nos primeiros 45 muitos o Benfica tinha 6 remates e um golo e o Sporting apenas 2 remates. O Artur pouco trabalho teve. Na segunda parte reequilibrou-se os movimentos no campo, o Lima libertou-se mais na esquerda, obrigou o Sporting a abrir a defesa e o Jesus percebendo as mudanças de Jesualdo reforça o meio campo, metendo o Gaitán no meio. É depois dessa alteração táctica que surge isto:

Não preciso de fazer mais comentários.

Passemos ao elefante na sala.

O penalti não assinalado ao Maxi Pereira por derrube ao Capel na área do Benfica logo no início cuja marcação poderia ter condicionado os destinos da partida..

Ontem à noite discutia nas caixas de comentários do Facebook com um amigo sportinguista que reclamava por justiça acerca da perfeição estética do golo do Lima. Ele contra-argumentava que a estética nunca pode sobrepor-se à ética e que a beleza da jogada do golo de Lima não pode apagar o facto do Sporting ter sido prejudicado.

É uma visão kierkegaardiana da existência em que o estádio estético é hierarquicamente inferior ao estado ético. Poderia dizer aqui que sou mais nietzscheano e defender que a existência humana só faz sentido de um ponto de vista estético, mas estaria a ser desonesto.

Estaria a ser desonesto porque quando o Benfica é roubado (e já o foi muitas vezes) também protesto veementemente e clamo por justiça e ética. É quando aparecem os nietzscheanos todos do futebol a clamar pela superioridade indesmentível da sua equipa, do jogador, etc. argumentando que este ou outro erro é irrelevante perante a superioridade vincada na vitória

Há aqui duas maneiras de ver um jogo de futebol como um derby ou um clássico. Ou vemos determinado jogo isoladamente em que vale apenas o que se passa em 90 minutos e fazemos apenas a elencagem do que se passou unicamente ali, a cada momento e aí podemos avaliar que o penalti não assinalado de ontem condicionou o jogo todo, ou podemos fazer um levantamento histórico de todos os momentos semelhantes em todos os derbys e todos os clássicos o que anular-se-ia por si próprio.

Nem todo o mar nem toda a terra. Não querendo ser mesquinho apetece-me no entanto ter uma coisa favorita dos portistas que é a memória selectiva, e gostaria de lembrar aos meus amigos sportinguistas que roubos de igreja não são exclusivos do Benfica nem se reduzem ao dia de ontem.

Lembro-me particularmente de um Benfica-Sporting em 2001, o último derby a velhinha Luz, onde um dos maiores artistas do futebol (ponto de vista estético) Mário Jardel, inventa descaradamento um penalti ao Caneira, mergulhando perfeitamente dentro da grande área do Benfica, a cinco minutos do fim, quando estava a perder 2-0. Depois do penalti marcado Jardel descobre outro golo ao cair do pano e empata o jogo.

Nesse ano o Sporting é campeão com o Jardel a marcar 42 golos, a terceira melhor marca de sempre, igualando o Eusébio e a apenas 1 do Peyroteo e a 4 do Yazalde.

Os nietzcheanos do Sporting afirmarão sempre a superioridade estética e numérica de Jardel na grande área num ano em que esse empate pouco significou para o Sporting ou para o Benfica - na altura a atravessar o deserto - nas contas da beleza do último título do Sporting. A ética desse jogo perdeu-se na história porque o Sporting ao longo desse campeonato foi claramente superior e resta aos kierkegaardeanos do Benfica ficarem a clamar por justiça e ética.

Ora como a história é coisa que se repete mas em cores diferentes desta vez foi um Sporting a com uma época irrelevante e a 34 pontos do Benfica a reclamar pela ética.

E com razão.

Preferia que a vitória do Benfica não tivesse essa mácula. Preferia ter uma superioridade estética e ética, para além da evidente numérica. Não tenho. Houve um erro de arbitragem que manchou o jogo. Mas olhando para trás no tempo e na história, apesar de os erros não anularem outros erros, daqui a uns anos quando num derby o Benfica for outra vez roubado os sportinguistas vão olhar para trás e acusar-nos do roubo do Capela para anular qualquer crítica que possa ser feita.

O problema da ética e verdade desportiva é que só pode ser aferida retroativamente e depressa é anulada pelas contas no final de cada época.

Assim como hoje o que os sportinguistas se lembram dessa época de 2001 é dos números do Jardel e do título e os benfiquistas só se lembram desse roubo descarado, o que irá acontecer no futuro será o mesmo mas com troca de papéis.

 É justo? Não. O futebol não é no entanto um debate filosófico acerca do certo e do errado. O futebol são golos e a não ser que me digam que o Benfica pagou milhares ao Capela para não assinalar penaltis contra o Sporting, aí sim um problema ético e criminal, no futebol ganha quem marca mais golos, independentemente dos erros dos árbitros. E o Benfica ontem marcou dois, um deles uma obra de arte, um hino ao futebol.

Mais uma vez, obrigado Gaitán.

Derby é Derby e.... vice-versa como diria o outro!

Pronto, chegou a altura da época em que tudo se resume a 3 ou 4 jogos e tudo fica decidido... e nada melhor do que começar com o derby!
Quer se queira, quer não, este é o jogo da nossa memória, da nossa infância, aquele que se prolonga durante dias a fios e se prepara com a mesma ansiedade de um encontro com uma miúda nova que queremos conquistar - ou na versão de alguns apenas dar uma volta no carrossel da fantasia...
Tenho a sorte e a virtude de ter grandes amigos sportinguistas e/ou lagartos, aliás caracterizam-se por serem até alguns dos mais importantes ou próximos... é óbvio que os benfiquistas e/ou lampiões têm a maioria e alguns idêntica importância, mas gosto muito dos meus amigos sportinguistas... mesmo quando distilam o ódio pelo meu clube, mesmo quando confessam que veêm primeiro os resultados do Benfica para saberem se perderam antes de verem que o Sporting venceu, mesmo quando nos atiram com um qualquer resultado do Futsal, Ténis de Mesa ou Corfebol ou mesmo quando insistem na delirante ignomínia dos 3000 e tal títulos incluindo as retumbantes vitórias ou 4º postos no Torneio Internacional de Freixo-de-Espada-à-Cinta em juvenis numa qualquer modalidade individual ou colectiva. Contudo, respeito-os e compreendo.
Extrapolando e armando-me ao pingarelho na antropologia desportiva, isto é quase como a história dos irmãos completamente diferentes, filhos da mesma cidade, opostos na educação, nas virtudes e nos defeitos, quase como se um fosse criado por um pai e outro criado pela mãe (chiça, confesso que me lembrei dos Portas...), um nado nas traseiras de uma farmácia, fundido na vontade e pobreza de um grupo de orfãos, que andou de campo em campo, que constrói um estádio pelas próprias mãos, outro nado para divertimento de um visconde, fundido no pressuposto de grandeza conferido pela nobreza e/ou burguesia, que sempre povou o mesmo sítio, e que curiosamente vê os papéis inverterem-se nos dias de hoje. Não nos enganemos, ambos têm um cariz popular, nacional mas os trejeitos e as mesmas características mantém-se lá.
Vi muitos derbys, alguns ao vivo, outros na tv, outros em relatos de domingo à tarde, e seria fácil falar-vos daqueles que me deixaram mais feliz, mas hoje apetece-me falar de dois que não vi, ou que só ouvi, mas que servem para mostrar que aprendemos mais quando não ganhamos, pois não imbuídos pela cegueira da glória, do que quando perdemos momentaneamente mas tornamo-nos melhores e mais sábios.

Primeiro, o derby das curvas de Nisa como sempre o recordarei... tinha 10 anos e regressava da terra das minhas raízes, apertado, debaixo de chuva imensa; após a passagem pelas Portas de Rodão com o resultado num empate de uma bola, a 50 km/h, enquanto se iniciavam as curvas da serra (cerca de 100 até chegar a Nisa...) e até ao seu término ouvi a derrota copiosa num estertor de golos atrás de golos da equipa listada. Não me envergonhei, no fim continuávamos em primeiro, e recordo esse momento com o sorriso trocista de criança. Todos parecem esquecer que nas 7 jornadas seguintes, vencemos 7 vezes enquanto os adversários listados perderam 3 e empataram 4 jogos. Foi a última vez que o Benfica conquistou a dobradinha, tal como desejo que - pelo menos isso - consiga nesta época. É o que recordo da época 1985/1986 e glorifico, outros fazem musicais com o célebre 7-1. Nunca a frase podes perder uma batalha, mas vencerás a guerra fez tanto sentido.

Segundo, o derby do teletexto... ausente do país por motivos familiares e de festa, na época em que a lagartagem voltou a respirar e a ser campeã - merecidamente - também o "meu" Benfica estava ausente em parte incerta, quase destruído pelo burlão, preparava-se a festa monumental do último jogo no estádio dos concertos e que melhor convidado do que o grande rival. Antes de viajar lembro-me de ver num pasquim qualquer que até os cabeçudos de Torres iriam desfilar na saudosa pista do grande Moniz Pereira como prelúdio para os "cabeçudos" vermelhos que viriam a seguir. Para mim não era uma dor que ganhassem, mas seria uma dor se não tivéssemos orgulho. Rodeado, a uma distância imensa, de sportinguistas, sem acesso a qualquer outra informação que não fosse, na altura, o simples teletexto de uma qualquer tv alemã, desesperava-se pelo nulo quase até ao fim. Desisti, não queria saber, mais uma bier e whatever... até que ao minuto 86', lá apareceu 0-1 Sabry... e quando passou a verde, sorri! Sorri pelo orgulho e por termos mostrado que ainda haveria uma réstea de esperança para que nos erguessemos novamente.  "Vocês são o pior que pode haver, nunca se deixam comer, raios parta...." disse-me um grande sportinguista. Eu sorri, mais uma vez, com orgulho.
Também esta mensagem serve para nós no Domingo, nunca subestimem um adversário por mais fraco que este possa parecer. Principalmente quando o mesmo aparece ferido.

Histórias, estórias, mas domingo quando começar, será sempre o mesmo jogo na rua, lampiões para um lado, lagartos para o outro, balizas de 1 passo e sorrir, gritar, chutar, praguejar, beber, e comungar das nossas diferenças. Exultem-se as hostes, aí vem o derby.

Eu gostava que fosse assim, simples e mágico: